J'ai essayé la boxe.

Prendre des coups et en donner.

De chair et de sang.

Je me suis même jetée dans le vide pour vérifier si je vivais.

On m'a dit : Tu es un personnage de roman.

Alors je dois être posée sur le papier pour exister.

Il n'y a que face à un livre que je me sente à ma place.

Ce doit être vrai.

J'accepte d'être jugée.

J'accepte de ne pas être payée, de vivre de rien et de trimer.

J'accepte les nuits blanches à travailler et les journées sans personne avec qui discuter.

La solitude, je la connais.

Le monde entier m'est étranger. Et je danse.

Mon corps se met en mouvement. Ce sont les hormones, il paraît.

Une décharge jusque dans le bas du ventre.

Ça passe sur le papier.

Que m'importe ce que vous en pensez.

Je danse sur la feuille blanche et mon corps se met en branle.

Je fais mille voyages où vous n'irez jamais.

Il existe tant de contrées inexplorées, tant d'endroits.

Donnez moi une vie, j'en vois mille. Ce n'est pas un champ des possibles.

Ni un cantique.

C'est l'univers dans son intégralité. La possibilité de parcourir l'espace-temps.

Donnez-moi une vie, je vois tous ses possibles.

Et de possible en possible…

C'est un vertige.

Une folie.

Si Dieu existe…

c'est un écrivain,

pas un médecin,

ni un banquier.

Chaque mot que j'écris est un pas que je fais,

une lanterne que j'allume.

Il faut combien de mots,

combien de caractères,

justifiés,

corrigés,

raturés ?

Il y a tant de mondes encore à révéler.

Écrire est un rendez-vous auquel j'ai essayé d'échapper.

Je me suis trouvé des excuses. Inventé une vie.

Un mari.

Un enfant.

Un métier.

Je ne me suis pas trouvée très douée.

J'ai cru que j'avais le temps.

J'ai fait marche arrière.

J'ai tenté de renoncer.

Et ce que je suis m'a rattrapée.

Un être dont l'esprit cherche à s'échapper.

Un être dont l'esprit n'a de cesse d'inventer.

Il faut que le corps suive pour être en vie.

Écrire est l'endroit où je me retrouve, l'endroit où mon corps et mon âme ont rendez-vous.